E os sinos dobram

Segunda a noite a minha prima veio a falecer, infecção no intestino, era uma pessoa tranquila, simples e muito amigável, isso pelo pouco que conhecia dela, fiquei puto pela negligencia do hospital em querer operá-la, quiseram transferí-la, os pais ficaram em dúvida e na demora ela não aguentou,era grave. Passei a noite na casa de meus tios, toda aquela gente, aquele Luto hipócrita de algumas pessoas, mas que é importante para os familiares que ficam, fiquei pensando em questionar Deus, porque levar uma pessoa de boa índole e não um assassino frio igual o cara lá de contagem? Vão dizer que Deus tem seus motivos, que escreve certo por linhas tortas e que não se deve questioná-lo, disso eu sei, mas eu não pude deixar de pensar nisso. Me conforto quando penso que ele aliviou a dor dela, que com certeza era imensa.

Ontem 9 de março fez 16 anos que o Bukowski morreu, aquele mesmo que eu cito toda hora aqui no blog,  pensei nisso quando vi também um velho catador de lixo que foi atropelado aqui proximo onde trabalho, havia muito sangue e pessoas em volta, não deu pra ver direito mas pude imaginar a morte ali do lado daquelas pessoas com uma mão sobre o velho e a outra em sua foice,  provavelmente ele não resistiu. Nesses espaços de tempo a gente para pra lembrar que os Sinos não avisam quando irão dobrar e que essa vida aqui, cercada de prédios e fumaça, pode não ser tão curta, mas sim frágil. Tudo que consegui foi um pequeno poema mal escrito:

Vai

Pode ir agora

O inferno é aqui e você se livrou dele

vai agora pra um lugar melhor, esse sim lhe pertence

onde a dor nem a cor não existem

só o branco e o alto do altar

aqui ficam os cortes, a ferida

os que não sabem o que deve ser feito

Vai

descansa os olhos

das lágrimas de antes

esqueça o espelho, esqueça a maquiagem

as roupas e não se preocupe jamais com o seu peso

dizem que o peso da alma é apenas 21 gramas

Vai

sem exitar, sem pestanejar

segure nas mãos, não precisa ficar de joelhos

pise no caminho das flores, siga a luz

saiba que só

você nunca vai estar