Escrito hoje, sobre hoje, mas como se fosse ontem.

Eu tenho um apreço imenso por esses domingos de chuva mansa, principalmente em dias quentes, mas é somente nos domingos, como no episódio da moto citado dias atrás, eu me sento escorado do lado esquerdo da poltrona da sala pra ler o Factótum que acabou de chegar do Sebo, de lá eu consigo ver um onibus passando “semi-lotado” um moleque me encarando da janela enquanto o ônibus vai arrancando, “Que cara deprimente”  ele deve pensar, essa é a primeira impressão que eu transmito às pessoas eu acho, ou pelo menos a impressão que eu transmito pra mim, nunca é intencional de todo jeito é um saco.

Independente de mim, da minha cara amassada e do moleque a chuva continua do mesmo jeito, fazendo barulho na telha tirando minha concentração das primeiras linhas do Bukowski, ele diz algo sobre Nova Orleans e sua mala de papelão e eu não consigo ler mais, talvez por preguiça mesmo, ou eu apenas por não querer mais. Sigo para cozinha, comer alguma coisa, vejo no calendário pendurado ao lado de uns quadros desconhecidos. amanhã será dia das mulheres, eu não sei escrever sobre as mulheres igual sabia antigamente, antes do Bukowski, sei que eu tenho que falar bem delas que sempre me fazem bem, me colocam  no rumo certo, minha mãe que não importa a merda que eu faça eu sempre serei seu filho caçula paparicado e apoiado, minha irmã que faz de tudo pra entender um pouco da minha cabeça e minha namorada da qual eu curto pra caralho os dias que eu posso ficar  assistindo-a dormir tranquilo, principalmente  nesses dias de chuva,já falei isso né? Do que importa tambem. Mas eu não sei escrever sobre as mulheres, não importa o tanto que eu tente, sempre vou acabar falando sobre mim e meu mundo pequeno e egoísta.